Respirer seulement cet air empli d'un poison innommable,
que notre servitude nous guide si là est le but.
N'en plus pouvoir, suffoquer, la vraie vie parait-il,
me disent plébéiens, plébéiennes volubiles.

Ne voir que l'espoir comme seul échappatoire.
Nourrir ces rancœurs à l'aube.

Ne voir que l'espoir comme seul échappatoire.
Et souffrir des déboires.

N'être qu'un pion interchangeable, d'une machine destructrice.
Ne voir en soit qu'un code barre, que les années vernissent.
Regard attristé, d'une conscience sans avenir.
Pieds et mains liés, pour jamais les unir.

Nos corps sont proches mais ne se rencontrent jamais.
Des survivances datant d'une autre vie, épuisée,
comme si nous n'étions que les ombres du contrôle,
prêt à s'abrutir et s'entretuer pour éviter la camisole.

Rien ne nous guide, rien nous dépeins,
qu'une chance infime d'en voir la fin.
Un brouillard épais s'abat sur nous.
Cette frontale éclaire avec un faisceau flou.
Rien ne nous guide, rien nous dépeins,
qu'une chance infime d'en voir la fin.
Un brouillard épais s'abat sur nous.
Cette frontale éclaire, pour nous.